Сегодня я пронзён стрелой тоски,
Под ветра вой во мне ль родился скиф?
Бумага, шелестя, летит во мрак,
Где снегом занесён глухой овраг.
И ручка ускользает от меня
Под ржанье одичалого коня.
Взлетает штора птицею ночной,
И я не понимаю, что со мной.
21.01.94